MEU LABIRINTO

Hoje me refugio na beleza.

Sou a noite que lhe espreita através da cortina,

com olhos atentos,

vivos demais,

humanos demais.

Desfaço-me de toda certeza.

Aceito a felicidade relativa,

pois o absoluto...

O absoluto me assombra.

O caos me enriquece e alimenta.

O milagre se dá com sangue e alegria.

Laços vitais, ígneos, criativos e intelectuais.

Conquisto meu próprio corpo.

Faço as pazes com a vida,

com a relatividade do amor.

Finalmente sou fértil, abundante.

Deitada em minha cama,

sinto o fim da inquietude.

Seu sangue corre generosamente em mim.

Sou o guia de meu próprio labirinto,

para alcançar a superfície de seu mistério.

VÍCIO SOLITÁRIO

Sigo assim:

lúcida e demente.

Toco a ausência que me queima a mão.

De silêncio em silêncio me enlouqueço.

Tão toda em você me perco.

E na violência da ausência,

de seu corpo contra o meu,

a vida arde intensamente.

No centro de meu corpo,

um grito se elabora,

grito rouco e sangrento.

E quando queimo meu sonho

estabelece meu inferno,

estabelecem minhas armas,

para que a alma se redima sem ajuda.

Será sobretudo uma mentira,

para aquele que não queima.

O meu sonho é vão.

que ele seja vão,

mas que seja sonho,

sonho

que ainda queimará meus olhos,

quando eu durma.

O meu incêndio.

Porque há alguém perdendo-se no fogo,

e há alguém crescendo-se para o fogo.

Que será a força,

e que se queima

nos vermelhos e quentes ventos do meu inferno.

ILUSÃO

O vago misticismo dos sonhos

deixou agudas farpas.

Um tempo se desdobrou do tempo,

como uma caixa,

dentro de outra caixa escondida.

Onde foi palavra,

resta a dura forma do vazio.

Onde foi carícia,

arde uma dose extrema de si mesmo.

A mudez assegura o deserto árido,

a planta morta,

seca.

Essas coisas feitas de palavras...

Essas coisas do descuido,

que esteve aberto de par em par,

e que em uma noite,

foi fecundado por quereres.

Que se queimem as bocas,

que copularam com a noite.

Os dias resolveram agora

morrer em crepúsculos de ferrugem.

SUSSURRO

Entre o querer

e a resistência da razão.

Entre cálices de palavras,

e queimação antiga

que não se exala à madurez destes corpos.

Onde vive o desejo implícito,

defendendo a fome

que na boca queima o ardor.

Língua,

luva simples,

que acaricia a pele há muito deserdada.

Véspera do instante

em que de repente se enlouquece.

O toque é traço,

letra, sol fictício,

porque a lua é crescente.

O dorso de brasas é estação de certezas.

Corpos multiplicados em fachos,

corpos perpassados em eclipses.

O que sinto passa através de mim.

E de mim ficou,

o que bóia na saliva de sua boca.

E de você ficou em mim,

o que não levo.

Resta um verso,

que não quer ser verso,

quer ser sussurro.

E que apenas contém,

uma parte de nós que é só vertigem.

Outra permanente.

Uma parte de nós que soube ser,

um eterno, de repente.

SILÊNCIO

                       

As lágrimas venceram meu esforço.

Sigo como planta de interior,

sem raízes profundas,

girando em direção à luz

que eu possa roubar do dia.

Flutuando na essência tenebrosa de meus sonhos.

Trazendo lembranças entrelaçadas.

Não posso distinguir sonho e realidade.

Opto pelo sonho.

E agora cada fibra do meu ser,

excita-se com o tesouro secreto

que teu silêncio contém.

PEDRA, PÓ E SILÊNCIO

O homem, contido

em pedra, pó e silêncio,

me espreita.

Vejo-o, reconheço-o,

tal como se, em profundo sigilo

dentro de mim,

algo o procurasse desde o início.

Me ilumino!

As manhãs são apenas a preparação.

Em que tempo mágico ele habitava,

antes que o olhar, detendo um pássaro no vôo,

do céu descesse?

Tão completamente nele me perco,

tão completamente nele me encontro,

que de mim se arrebentam as raízes do mundo.

Tamanha a singeleza,

das flores em suas mãos,

que minha neutra existência se quebra.

E seus negros olhos contra os meus,

fazem-me arder intensamente.

Disse de meu corpo

e de meus possíveis.

Disse da melodia das curvas e dos signos.

Tocou com as mãos meus prazeres.

Uma leve brisa na manhã que se inicia,

faz mover a sua túnica de pedra, pó e silêncio.

O vejo partir.

O homem é grave agora.

Começo a esperar a noite,

                                                talvez ela venha trazendo a lua.

SIMPLES ASSIM

O esboço de um sorriso que não sorriu,

na circunferência de minha solidão

silencia os desejos.

A grandeza dele preenche as feridas.

Um momento vivido passa por mim.

É um homem,

somado a tudo que contenho,

seus e meus medos.

Se fosse simples,

permaneceria assim,

desenhando em meus olhos

a curva da sua boca

no esboço de um sorriso que não sorriu.

Engulo sua gargalhada

como pão e vinho.

E sou envolvida,

e caio dentro de mim,

guardando em meu corpo

o esboço de um sorriso que não sorriu.

Por sua versatilidade multiforme

pude ouvir e sentir seu corpo.

Aspirar seus aromas,

me deixar aspirar.

E fugir... E me entregar.

Cobrir minha cama com palavras.

Cobrir meu corpo com seus gestos.

Porque vivo por impulso,

vivo por emoção,

vivo por excitação.

Se fosse simples

guardaria a incandescência derramada em mim,

marcada,

no esboço de um sorriso que não sorriu.

Me conta meias-verdades,

ouve meus passos,

segue-me com os olhos,

invade-me,

fecha os olhos,

e esboça o sorriso que não sorriu.

O homem que se debruça sobre meu corpo é suave,

e explora a alma

que habita meu corpo efêmero.

Meu corpo inteiro,

consciente do corpo deste homem

que se debruça sobre mim

e esboça um sorriso que não sorriu.

Se fosse simples...

Simples assim.

CREPÚSCULO

O vento que empurra a tarde,

suja de sangue as montanhas,

que resiste com doida esperança.

Que é o próprio desenho da vida,

e se esvai nas nuvens.

Sem pensar em amplas horas já iluminadas,

e na boca que diz:

Esperança.

Que pertence a qualquer um,

ou a ninguém é vinculada.

Onde está a vida

que em meu olhar se apaga,

ou acende.

SONHOS

É um sonho recorrente.

Quando piso na caverna de meus desejos,

caio na escuridão.

Sinto, ouço:

Sua voz mais rouca,

seus olhos mais pretos,

seu sangue mais grosso,

seu corpo mais forte.

Meus pensamentos se acendem,

suas mãos os detonam.

Desejo:

Faz mais uma vez,

faz-me sentir ainda uma vez.

Mergulho.

Vivo cada momento como um orgasmo,

com pausas entre os mergulhos.

Tremendo ora de frio, ora de febre.

E outra vez,

faz-me sentir ainda uma vez.

Como em meus sonhos recorrentes.

NOITE

Talvez tenha alma de Ravel,

que se repete acorde após acorde.

Talvez tenha o gênio de Van Gohg,

onde loucura busca perfeição.

Talvez tenha a saga insana de Garcia Márquez,

onde o amor vence o tempo,

e se encontra em outro tempo,

e se transforma em encanto.

Talvez seja só o adormecer,

que abarca o ontem,

o hoje,

o amanhã.

Talvez não tenha nome,

ou definição.

Talvez nem seja uma história.

Basta o fato de que tenha sido vivida.

Ou que se tenha acreditado nela.